序
斯夸罗睁开眼，周围是沉闷而压抑的黑。
他试着抬起头，但脖颈的肌肉僵硬的连转动都困难。身体的难以控制让他觉得恐慌。
见鬼的，那些什么该死的炮弹把他怎么了！
手在尽可能的摸着周围，他发现自己并没有带着手套——像日常那样——而是从双手的神经末梢传来的触摸的质感。
双手。
他尽力把右手移到身体的另一侧。抓捏。
……该死的！！这是什么！！
左手。他的左手回来了。